Daniel Dobbels · Thierry Diers - Galerie Jacques & Diane Manière · 1988
Il y aurait une clause muette qu’une main habile pourrait coulisser, comme un encart, entre les termes du partage (qui ne recèle plus le passé). Elle resterait à peine visible, à peine discernable, mais prendrait infiniment soin de la surface du tableau, et donc des approches (toujours incertaines) du peintre. Elle agirait toujours à temps, au moment voulu, en vue de précéder la hâte de notre regard et de remédier à ses négligences. On pourrait la confondre avec une lueur fragmentaire – ou un désir si ancien qu’il file les métaphores de l’enfance, leurs stations à gué – bleue peut-être, hantée d’évidences par une couleur que le blanc ne saurait recouvrir (mais qu’il chercherait, entre le froid et le brasier, à découvrir). Cette clause interdirait qu’un mouvement s’achève, que les yeux se ferment, qu’un dernier mot soit dit. Clause ouverte, que T. D. a très vite décelé et sauvegardé, pressentant qu’en retour, elle veillerait sur l’objet de sa peinture : veille vers qui chaque tableau se tourne, non seulement pour lui faire face (l’objet, suffisamment indécis et intact, pourrait en souffrir) mais, surtout, pour en soutenir l’empreinte vivante. Les toiles de T. D. “viennent de loin”. Elles n’ont pas l’affront… de le dire ; seule leur proximité désirée et comme tenue à une discrétion qui a valeur de souffle, s’autorise à le suggérer. Les formes (et les objets qui semblent en dessiner le secret) ne se démettent d’aucune pression, mais elles l’intériorisent, en saisissent le détachement initial, la soulèvent jusqu’au seuil flottant auquel la mort n’a pas accès. Mouvement plus profond qu’une dérive qui trouve son origine sur les rives la dénoue de ses terres et la porte vers le large pour la “dédouaner” ou l’affranchir… T. D. sait que sa mémoire est encore à venir.
Qu’il ne peut la célébrer en irradiant un passé qui se serait fixé sur de faux présents, qu’il lui faut détaxer chacune des formes et chacun des objets rencontrés au détour des voies, illuminés entre deux nuées, et les laisser constituer leur propre mémoire attentive au seul cisaillement du temps, à cette unique découpe qui lui donnera un nom. Dédouaner les formes de sa peinture signifie, pour T. D. les rendre à leur charge primitive et anticiper sur leur réelle valeur. C’est pour cette raison qu’il ne peut procéder qu’avec la plus extrême franchise, pressentant que le ciel est au plus près… et qu’il faut bien sortir de scène, c’est-à-dire peindre,en pure perte, dans les creusées du temps qui est à lui-même son propre dehors. La peinture de T. D. s’avance – sans fracturer les angles, mais sans les aplanir non plus – jusqu’au point où, de son silence, et de son geste lancé de loin, d’une zone buissonnante et déserte, un son pourrait s’émettre. Un son. Non, une stridence, non un cri, pas même une respiration amoureuse, mais sa clause latente, son regain virtuel. Elle s’avance planche par planche… en vue du plan de ses possibles déconstructions grâce auxquelles un tableau se compose. Elle s’ordonne… mais à la force de taire ce qui pourrait avoir la violence d’un ordre (trop vite proféré). Elle conjugue l’arche et le boomerang, le sourire et l’envol libéré de son envoi. Elle cherche et trouve l’adresse. Il nous suffit, aujourd’hui, de noter celle-ci pour ne plus l’oublier.
Daniel Dobbels, Paris- 1988