Alain Daill · "Alors cette univers sera l'infini", 2010 - isbn 978-2-35733-116-7 · 2010
Il n’est pas d’autre chemin que celui qui s’aventure et pour mieux se combler se gorge de la complexité du monde. Et, il n’est point dans la peinture de Thierry Diers d’autre regard que celui qui laisse aller, dans une lente vacance, le flot des suppositions et qui les porte à des hauteurs nouvelles.
Ce premier regard sur le monde s’ébauche là, quand l’œil naît de la chose parcourue. Et il ne vaut, quand on l’accepte, que si tout commence dans cette composition, exactement. La ligne noire, à bords perdus, barre l’espace et le définit dans ses territoires. Ni France, ni Belgique, mais Flandre.
Alors, cet univers sera l’infini.
Tant de frontières furent présentes dans la vie de l’adolescent. Celle qui sépare Dunkerque de De Panne, la plus occidentale des villégiatures balnéaires flamandes. Ensemble, on s’y rend en famille, le dimanche. Chaque voyage est une fête, insouciance, rires et bonheur de l’enfance.
Celle de la langue. Que renferment les formes qui disent les visions traversées par les insaisissables barrages que l’on se doit de franchir lorsqu’on quitte l’enfance ? Quand, dans le regard, le monde se dérobe ?
Que voit déjà l’œil du peintre ?
A chacun de s’approprier ce qui subsiste de son histoire. Pour l’instant la vie est une ébauche. Un cube, une esquisse, un visage effacé par une main d’enfant. Une route déjà barrée comme un sujet.
Une silhouette surgie des limbes noirs veille comme un fantôme. Le peintre dissimule.
Frontière entre le visible et l’insaisissable.
Entre ce que l’on cherche et l’invisible.
Monde caché, monde réel. Hacher, masquer, supprimer d’abord. Peindre.
Autoportrait, les peintres des convulsions et des brumes des Années folles façonnent désirs, tourments, secrètes rêveries d’un jeune homme.
La vigoureuse jeunesse sourd sous l’armure et s’impatiente les jours creux.La rumeur des rêves des temps à venir se suspend dans l’espace. La pudeur juvénile retient de peindre toute, celle que l’on observe, que l’on aime, que l’on étreint.
Déjà, le figuratif se voile.Les corps sont des fantômes aux regards perdus. La couleur est encore une fragile lumière. Le peintre en sait encore peu de son extraction.
Les Flandres. Vieux pays, terres d’Histoire, de passages et d’invasions, faisceau de lignes de fuite quand ces lignes modèlent les paysages.
Les horizons se rejoignent, terre et mer et nuages se fondent dans une même incertitude. Peindre revient à pénétrer cette surface mentale dans sa mouvante inconsistance.
Recherches.
Recherches pour sentir soudain qu’il s’agit d’un espace, d’un territoire longtemps forclos.
Trouver ce qui frémit dans ce monde et ce qui perce au-delà.
Comme pour l’écrivain la page blanche n’est jamais blanche.
La toile vierge résonne du silencieux vacarme d’un indescriptible chaos.
La peinture commence bien avant l’acte de peindre..Thierry Diers alphabétise l’exposé de ses paysages. L’inconscient élabore. Et si le temps est inconscient, l’inconscient ne connaît pas le temps.La peinture est silence.
En réalité, ce silence présumé bruit de toutes les rumeurs, celles d’un langage qui ne serait pas né.
Les émotions voguent comme des navires fugaces et flottent comme des signes sur une mer voilée.
Tout n’est qu’affaire de ton juste. Geste et mémoire : On ne peint que de l’intérieur.
La lumière s’électrise des blancs et des noirs quand le pays s’embrume et que les nuages bas cantonnent.
Le gris du Nord tombe comme une chappe. Mais le gris, le simple gris ne suffit pas à dire, à tout dire, à capter ce qui se déchaîne et jamais il n’y suffira.
Les gris de tous les gris jaillissent de la nuit, nuits de désordre, toujours des nuits de grand temps, du tumulte de l’informe qui encore obscurcit, quand les grandes planches de ces nuits épaisses entre les rives cessent de ne relier que les ténèbres et que le jour point.
Ni blanc ni noir, le grand gris de tous les gris accoste, entre et inonde la toile.
Le gris de l’aube et de la débâcle du monde, le gris des villes qui luisent sous la pluie, le gris des ports et des mers, des marais et des cieux, le gris des mots et des souvenirs inventés qui bâtissent les imaginaires, ceux du Nord et d’ailleurs, maintenant ou jadis, le gris d’un chant d’oiseau aux notes suspendues, le gris des couleurs invisibles, léger comme un souffle qui attend son heure tapi dans la mémoire du peintre.
Le gris qui vient du chaos et qui bondit comme une lave lorsque le peintre y joue sa vie, car peindre est une périlleuse aventure.
Ce jour arrive : Chaque matin est le commencement du monde.
En cet instant, dans une aube claire, venue des grands froids, la mer exigeante et farouche envahit l’espace et épouse les couchants embrasés.
Les couleurs progressent comme la marée montante, nées d’un désert de glace, dans un souffle.
Le peintre seul les savait habiter sous les glacis, mêlées aux laves brûlantes.
Terres aujourd’hui éventrées, brisements continus des paysages, les souvenirs de paysages sont bois, eaux et bocages.
Objets et Totems. Ainsi Thierry Diers nomme et donc assigne.
Que sont donc ces objets ? Que sont ces totems ?
Lignes, traits, arcs de cercles ou ellipses, contours ou leur absence, taches composent des formes aux étranges géométries, sûres d’elles, parfois tremblantes.
Elémentaire topologie, précise, d’une implacable innocence.