Pierre Bongiovanni · "La Revue OPOSSUM" n°3 - 2016 · 2015
J’ai traversé l’atelier parisien de Thierry Diers à Paris il y a quelques mois. Des centaines de toiles sont là stockées et endormies, éloignées des regards. Je lui ai conseillé de s’en débarrasser au plus vite, conseil avisé, mais inutile, pour finalement rester en arrêt devant la dernière peinture réalisée et encore fraiche. Aligner des mots et des phrases au sujet d’une oeuvre est une tentative de faire conversation entre soi et soi, entre soi et lui (l’auteur du forfait), entre soi et d’autres (qui la découvriront, plus tard, peut-être). Autant dire que cela ne sert pas a grand-chose, raison de plus pour ne pas s’en priver.
Cette toile date de début 2015. Nous approchons désormais de la fin de l’année. Je ne sais pas à qui il pensait alors.
Je sais à quoi je pense aujourd’hui en la regardant.
Cette fin d’année 2015 avance vers sa fin, fourbue par les tourments et les doutes. On verra bien si quelque chose de digne apparaît au-dessus des ruines.
Je regarde cette peinture.
J’y vois la dislocation des drapeaux, des discours, des territoires, des peuples.
J’y vois la vanité des guerres, l’inutilité des massacres, l’impossibilité de trouver un fil conducteur, une raison, un semblant de pensée à l’incontinence informationnelle des médias et des réseaux de communication. La peinture sert aussi à cela : permettre de se déporter soi-même à côté du flux.Des avions bombardent villes et villages. Des ruines s’accumulent. Des murs s’érigent. Tous les continents dérivent en même temps. L’instabilité est générale.
Rien de neuf.
Ce qui serait nouveau serait la beauté universelle, l’harmonie sur terre et l’ennui comme horizon. Grâce à au génie de l’homme-ogre tout ceci nous est épargné. Reste donc a se coltiner le réel. De ces dislocations tout et pas seulement le pire peut advenir. C’est aussi de cela que parle cette peinture.
Il ne s’agit ni d’une apocalypse, ni d’une implosion, ni d’une explosion, même pas d’un drame. Juste une épopée qui part en quenouille, comme un pantin désarticulé dont chaque fragment peut encore témoigner d’une splendeur passée, mais dont l’ensemble est rendu informe par la tectonique des tourments.
Pour des raisons mystérieuses et qui échappent à ma capacité de les analyser, cette toile fonctionne comme une «machine» d’énergie dont le trou blanc central redistribue et renouvelle sans fin les formes et les attributs chromatiques qui l’entourent.
Ce vortex virginal, mais souillé autorise l’espoir d’une refondation autant que la confirmation d’un effondrement sans fin.
Ceci sans aucun pathos.
Sans aucune intention.
Sans aucun projet.
Sans aucun message.
Et c’est précisément à cet endroit que l’oeuvre, «à mes yeux», trouve sa place dans ma cartographie symbolique du jour.
A la question générique du moment, «que faire ?» répercutée de réseau en réseau, de conversation en conversation, de doute en cauchemar, la peinture réponds : touille, malaxe, rumine, dissous, creuse, mélange, «moque-toi du drame du destin», libère-toi de tout en commençant par te libérer de toi-même.
Par là, nous accédons à une forme d’éternité tranquille, cosmique, un peu comique aussi.Je suis resté très longtemps devant cette peinture. Il m’arrive aussi de rester longtemps devant un brin d’herbe ou en conversation avec un nuage solitaire. J’imagine que les nouveau-nés, les mourants, les drogués ou les fusillés au moment de la salve doivent aussi voir ce genre de choses. C’est parce qu’ils nous privent de ces merveilles que les politiques, les idéologues et les experts et les journalistes pressés nous sont parfaitement indifférents.
C’est parce que des gens continuent à faire des taches blanches et sales sur des toiles maculées des visions en désordres qu’ils nous sont nécessaires.
Ceci étant dit, nous sommes le dimanche 13 décembre 2015 et je m’en vais voter